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Und das Wort ward
Auf dem Weg
Zu Nichts

 

Das Fleisch wurde
Wie seit jeher
Von Blut
Durchströmt

 

Die Auslese funktionierte noch
Oh ja.
Den Heiligen
Sprossen Bärte
Sie wurden regelrecht
Davon überwuchert
Ein verfilztes Bekenntnis

 

Sämtliche Bücher verloren
Seite um Seite
Herbstzeit machte sich
In den Bibliotheken breit

 

Beschwörende Finger
Zogen Kreise
Kleine Kreise
In Arbeitszimmern
Die winziger waren
Als eine Abstellkammer

 

Manche warteten noch
Auf ihren Erlöser
Vergeblich

 

Staub senkte sich
Über die Welt
Die Augen wurden trüb
Vom Starren
Auf all die losen Blätter
In die Leere

 

Darum verbeugt euch noch
Bevor der Vorhang fällt
Der rote

 

Und denen übrig bleiben
Rate ich nur
Tanzt auf
Tanzt auf dass die Wände wackeln

 

Und Worte werden sich
Zu euch gesellen
Leise zwar
Wie
Sanftes Schneegestöber
Aber
Es werden die letzten sein

 

Erlösendes Schweigen
Ausatmen
Stille
Es wird kalt

 


Copyright © Georg Szloszjar 2015
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